En el corazón del poeta inerteasesinado por la desidia humana
se encuentra la tinta y espada
de los labios de la muerte.
Al sol de las velas
en la encrucijada de su mente
con la soledad de compañera
y la cordura del demente
se encuentra el poeta muerto
en estado latente.
Y encuentra otros poetas
como él fue antes
y abre a la vida una puerta
creando un nuevo mundo,
el de la letra muerta.
E imprime su alma en versos
De los cuales se desconcierta
Renegando de tantos besos
A los que dan vida desierta.
Los que se denominan poetas
Y no son más que loros
Rechazan la letra muerta
Por no estar escrita en oro.
Aquí yace lo original
En esta fría tumba
Poesía escrita mal
Poetas de ultratumba.
En este secadal de cultura
Con los garabatos que pinta
Se reúne con la locura
El gusano de la tinta.
El Sentido del Silencio (c).
mala indiferencia hacia lo diferente
Preciosa la poesía, pero cuando he visto el título, ya sabes.... ;P
Pero bueno, a fin de cuentas, va contigo....